Lucien Paté

Pour moi sa main cueillait des roses
À ce buisson,
Comme elle encore à peine écloses,
Chère moisson.
La gerbe, hélas! en est fanée
Comme elle... Читать дальше

Lucien Paté

Pour moi sa main cueillait des roses
À ce buisson,
Comme elle encore à peine écloses,
Chère moisson.
La gerbe, hélas! en est fanée
Comme elle aussi;
La moissonneuse moissonnée
Repose ici.

Mais sur la tombe qui vous couvre,
O mes amours!
Une églantine, qui s`entr`ouve,
Sourit toujours.
Et sous le buisson qui surplombe,
Quand je reviens,
Une voix me dit sous la tombe :
«Je me souviens.»

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