Не глядя на смысловую его несуразность, но чисто по форме `Завещание` Лермонтова я ставлю на второе место в XIX веке. На первом для меня по-прежнему остаётся адресованное Осиповой пушкинское `Признание`. На третьем - `Перед дождем` Н. А. Некрасова
Не глядя на смысловую его несуразность, но чисто по форме `Завещание` Лермонтова я ставлю на второе место в XIX веке. На первом для меня по-прежнему остаётся адресованное Осиповой пушкинское `Признание`. На третьем - `Перед дождем` Н. А. Некрасова
От фактов архивы ломятся, чем твои кумиры занимались. В основном кровь и грабеж.
У меня нет кумиров. Создание кумиров и преклонение перед ними - удел людей духовно и нравственно неразвитых. А за жизнь императора Николая I, спасшего в декабре 1825-го Россию от оранжевой чумы, мне никаких лермонтовых не жалко.
Здесь хвалили 29-ую сонату Бетховена. Прослушал я её с Ф. Гульдой. Впечатления никакого. Так и не понял от чего сэр приходил в восторг. Не проникла в меня эта музыка. Пустая она какая-то. Ранний Бетховен, к слову сказать, вполне для меня съедобен.
Здесь хвалили 29-ую сонату Бетховена. Прослушал я её с Ф. Гульдой. Впечатления никакого. Так и не понял от чего сэр приходил в восторг. Не проникла в меня эта музыка. Пустая она какая-то. Ранний Бетховен, к слову сказать, вполне для меня съедобен.
Просто мысли на тему съедобности и пищеварения: примитивные паразитирующие организмы практически её (систему пищеварения) не имеют.
Здесь хвалили 29-ую сонату Бетховена. Не проникла в меня эта музыка.
Это понятно. Как может жаба проглотить слона? Да Вам, Валя, никакой Хаммерклавир и не надобен. Ваша эстетика вполне размещается, к примеру, в габаритах Ребикова. Есть даже специалисты-исполнители сугубо русской ф-ной музыки (которая еще до Скрябина, Рахманинова и даже ПИЧ). Например, А.Шелудяков (есть и еще один такой пианист, его то ли напарник в этом деле, то ли спарринг, забыл вот фамилию...). У них такая вот своя ниша... Ну, патриоты они, как бы патриоты, русской ф-ной музыки, набрали целый репертуар и играют то, что больше никого в мире не интересует и исполняться не будет, конкурентов на это дело - няма. Так вот это - Ваше, Валя. Флаг Вам в руки!
Вот именно..
Прав тот форумчанин, что сказал, де - должно быть(?) тут всё (!) музыка (извините за неточность, я не особо вчитываюсь)и так же примерно думаю, НО КАКАЯ музыка. ???
Вам любой мало-мальски соображающий человек, не говоря уже о специалистах в любой (!) обозначенной деятельности (тут направление назначьте сами) скажет - `стыдитесь; никуда не годиться`. И в самом деле надо стыдиться прежде чем..
Вы же ничего не сможете (без этого элементарного понимания); вся ваша жизнь уйдёт в один мерзкий плевок. и жизнь, и дыхание и творчество.
А зачем рваться в великие, если безграмотен, практически лапоть. Вот ненавистный тебе Евтушенко издал антологию русской поэзии и пятитомник Десять веков русской поэзии. Большой молодец. А ещё мне нравились его пиджаки.
А ты что же? Ни пиджака, ни знаний, один апломб.
страх - всего лишь эмоция, Вы говорили `дедукция`. Где?
Любая эмоция не `всего лишь`, а итог декуктивной деятельности сознания или подсознания, или (далее по списку) на основе чувственной информации. Страх - одна из самых простых дедуктивных последовательностей, начало и конец которой - не знаю, берегись соответственно. Страх смерти - то же: не знаю, берегись.
Я ни к кому не испытываю ненависти. Презрение только. В том числе и к Евтушенко. За то, что выливал на людей свою душевную грязь: совсем НЕ ТА ко мне приходит. Какое мне дело с кем ты спишь, ублюдок!
Нет во мне ни эстетики, ни интеллекта, ни прочей выдуманной хренотени. Но есть во мне душа, которая - что-то приемлет, а что-то нет.
Всё это есть даже у Вас, но ум Ваш не обладает гибкими каналами для обеспечения их взаимосвязей с субстанцией Вашего Я, которое Вы именуете душой, т.к. любой из подобных сосудов Ваше Я, пребывающее в предести самодурства, неизменно завязываете узлом вблизи себя.
Знаний моих мне и самому не хватает. Поэтому я постоянно подскрёбываю.
Вам - хватает. Всего, что необходимо для бесконечного лая на Луну, слона, литературу и цитирования лая соседских дворняг, имеется у Вас в избытке. А на большее Вам нет нужды рассчитывать.
Это для французских итальянцев. Место в Москве напротив окон Лэйка меня вполне устроит.
В палисаднике? На одной из скамек, стоящих вокруг клумбы с фонтаном типа `Тюльпан` по центру, который в позатом годе установил местный `Жилищник`? Мужики, в сердцах, расколотили его по первоначалу от злобы на глупую красоту эту посреди домов с изношенными трубами, а затем смирились. Так и стоит ваза с трубкой. Но без тюльпана. Летом алкаши запивают ханку. Гастеры спят. Вода течет. Жажду испытывать не будете, а дворовых зверей у нас кормят старушки.
Любая эмоция не `всего лишь`, а итог декуктивной деятельности сознания или подсознания, или (далее по списку) на основе чувственной информации. Страх - одна из самых простых дедуктивных последовательностей, начало и конец которой - не знаю, берегись соответственно. Страх смерти - то же: не знаю, берегись.
Я ни к кому не испытываю ненависти. Презрение только. В том числе и к Евтушенко. За то, что выливал на людей свою душевную грязь: совсем НЕ ТА ко мне приходит. Какое мне дело с кем ты спишь, ублюдок!
А если презрение подменить сочувствием? Мне помогает, во всяком случае. Вошло в привычку даже.
а что? И ведите. С доставкой, оплата по факту. И поспешите.
Я лишь рекламный агент.
Рекомендую московский зоопарк.
Наверняка будет непросто, но Вы уже сделали много правильных шагов, и Вас не остановить на этом пути!
Я лишь рекламный агент.
Рекомендую московский зоопарк.
Наверняка будет непросто, но Вы уже сделали много правильных шагов, и Вас не остановить на этом пути!
т.е. в сущности — мошенник? Торгуете тем, чего у Вас нет?
Это плохо.
Вы совершенно правы! Я и не считаю Бетховена тем композитором, музыку которого `обязано` принять всякое человеческое сердце. Таким творцом я считаю Моцарта. Вот если его музыка оставляет кого-нибудь равнодушным, то такому человеку и правда можно лишь посочувствовать.
Вы совершенно правы! Я и не считаю Бетховена тем композитором, музыку которого `обязано` принять всякое человеческое сердце. Таким творцом я считаю Моцарта. Вот если его музыка оставляет кого-нибудь равнодушным, то такому человеку и правда можно лишь посочувствовать.
Он не считает, не считает, не считает...
И здравый смысл всё тает, тает...
Не, пожалуй, глупая рифма - вряд ли вообще был когда смысл.
Причем здесь Ваше личное неприятие ЛвБ? Если оно о чем-то и говорит, так это только о Вас, Ваших эстетических наклонностях, Вашем развитии, а не о Бетховене. При Ваших склонностях к нигилистическим оценкам (продиктованным, как правило, гордыней и вкусовщиной), Вам бы надо прочно забыть выражение типа `я считаю имярек` (или даже без `я считаю`), и пользоваться, как правило, оборотами типа `на мой вкус`, `лично мне кажется`, `может быть, я ошибаюсь`, наконец - `ИМХО`... Рекомендую. Изменив тональность Ваших оценок, Вы бы много выиграли в отношении к себе на этом форуме, да и мы не толкли бы здесь грязную воду в ступе тогда, когда на самом деле нужно говорить только об искусстве...
Причем здесь Ваше личное неприятие ЛвБ? Если оно о чем-то и говорит, так это только о Вас, Ваших эстетических наклонностях, Вашем развитии, а не о Бетховене.
Ваш аватар необычайно полно выражает суть Вашего нравственного состояния. Вы, как и прежде, на страже всех кумиров этого мира.
Ваш аватар необычайно полно выражает суть Вашего нравственного состояния. Вы, как и прежде, на страже всех кумиров этого мира.
Вы, Валя, я вижу, слабо разбираетесь в людях, не говоря уже о собаках. На моей аватарке - мой любимый пес Лорик. Это, чтоб Вы знали - ирландский сеттер, порода не имеющая никакого отношения к охране, на что Вы так жирно намекаете. Больше всего это изумительное существо любит людей, которым он привык доверять и никогда не поймет человека, который его обманул. Эта фотография называется у меня `Самый честный пес на свете`. На глаза его посмотрите (есть среди моих фотографий в кабинете).
Что кумиров, то и тут Вы ошибаетесь. Мог бы назвать здесь целый ряд больших имен, к которым я - в отличие от других - равнодушен(Вы же знаете, чего ж молчите).
Имелось в виду интуитивной? Интуиция не возникает ниоткуда. Интуиция - процесс прогноза, наверное, в подсознательных или далее системах человеческого интеллекта. Интуиция - это результат анализа исходных, опять же - чувственных, данных либо на ином уровне их получения, либо на уровне обработки их с помощью методов интеллектуальной экстраполяции, работающих за пределами области интеллекта, думающей словами.
Если опечатка, возможно подразумевалась `инДуктивность`, понятие можно трактовать не только с физической стороны.
Ах, это. Ну, на уровне обработки чувственных восприятий и реакций этот процесс - в обратном направлении:)) : `не знаю - страх (дедукция)`, а затем частная реакция (индукция). Начать с общего (страх) не получится. Сначала испугаться можно интуитивно, но тогда, ... см. про интуицию:))
Разговоры о музыке я считаю самым пустым из всех бесполезных занятий, которым человек готов посвящать свой досуг. Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? В чём здесь пища для ума???????
Разговоры о музыке я считаю самым пустым из всех бесполезных занятий, которым человек готов посвящать свой досуг. Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? В чём здесь пища для ума???????
Обсуждения в плане рекомендаций послушать.
Все 200 исполнений даже для полусотни любимых произведений не послушаешь.
А еще новое!
Я вот сейчас думаю - послушать Интегралы Вареза или нет )
Разговоры о музыке я считаю самым пустым из всех бесполезных занятий, которым человек готов посвящать свой досуг. Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? В чём здесь пища для ума???????
`Я считаю...`:)))))))))))))))
НЕт никакого желания пояснять Вам что-то в этом плане. Именно нет желания, а не аргументов (как Вы сейчас, вероятно, снова набрызгаете словами на форум). Ответ краткий есть только на вопрос - Зачем Вам? - Вам не нужно.
Вы ж человек тёмный, дуркующий. Вам хватает для счастья слов `я считаю...`:))))))))))
... Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? ...
Здесь можно согласиться, обсуждение интерпретаций, как мне кажется, не разговор о музыке, это интересно скорее практикующим исполнителям, чем исследователям музыки, да и меломанам (в хорошем смысле этого слова).
Разговоры о музыке я считаю самым пустым из всех бесполезных занятий, которым человек готов посвящать свой досуг. Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? В чём здесь пища для ума???????
Честно сказать, самые пустые разговоры - это те тексты, которые ВЫ тут пишите. Этим они и любопытны:))) Пока, исключая тексты реально больных людей, я ничего более упоротого не читал:))))
Здесь можно согласиться, обсуждение интерпретаций, как мне кажется, не разговор о музыке, это интересно скорее практикующим исполнителям, чем исследователям музыки, да и меломанам (в хорошем смысле этого слова).
Людям, которые знают и чувствуют нюансы произведения, свойственно искать исполнение наиболее отвечающее их представлениям о соответствующей музыке.
Карапузик - аналог рельсового стыка. Ему холодно - он гремит погромче, стало теплее - слегка потише бахает от проходящих по его голове поездов. А зачем ходят поезда?, Карапузик не знает. Ну, прошёл один и хватит:)))))
Ну какой, скажите мне, смысл в сотом обсасывании двухсотого исполнения тридцать второй (условно) сонаты Бетховена?? В чём здесь пища для ума???????
Занятно, значит, Ваше любимое Пушкинское `Признание` Осиповой Вы когда-то прочитали или услышали первый и последний раз в жизни (это в каком же возрасте?) и больше ни разу не перечитывали, не проговаривали про себя, не интересовались как его читают разные актеры, не ловили себя на изменении восприятия...Главное, что Ваша реплика о ЛвБ говорит о том, что в музыке (включая - на минуточку! - Вашего КУМИРА Моцарта)Вы, действительно, разбираетесь слабенько, хоть с таким апломбом присутствуете на этом музыкальном сайте и форуме. Ведь самая-то главная фаза познания большой музыки, способность жить в ней и вместе с ней, начинается только тогда, когда слушатель приобретает способность различать трактовки, оттенки исполнения, пусть и 100-го. Здесь вот и пища для ума и души. О чем Вы, Валя, не имеете, значит, представления.
Сочувствовать Евтушенко я не могу. К его биографии у меня может быть только одно чувство - брезгливости.
Я не знаю. Его башмаков не носил, но то знаю, как ситуация делает со мной (не скажу с кем-то еще, но) что хочет, потому что я не вижу того, что она делает, пока не пройдет очень солидное время. Были люди, на которых сделали определённые акценты понятно откуда, что ж им было делать. Выжили в чем смогли и как смогли, как можно такое не уважать. Неважно, какие стихи или музыку они написали. Хренников еще один пример. Всё-таки выстояли, под всеми этими плевками, которых наполучали и заслуженно, и незаслуженно.
Ведь самая-то главная фаза познания большой музыки
Я не собираюсь познавать музыку. Мне это просто не нужно. Мне вполне достаточно того удовольствия которая она мне доставляет... Давно обратил внимание, что практически все меломаны - атеисты. Долго не мог понять, почему. А недавно понял. Чем полнее наполняет человек своё сердце музыкой - тем меньше места остаётся в нём для Бога.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы -- как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет похожих на нее.
И если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтерестностью своей.
У каждого свой тайный личный мир.
Есть в этом мире самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час.
Но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты;
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все рано.
Таков закон безжалостной игры,
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных...
А что мы знали, в сущности о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди, их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
***
Так мала в этом веке пока что
человеческой жизни цена!...
Под крылами голубки Пикассо
продолжается всюду война.
Наших жен мы поспешно целуем,
обнимаем поспешно детей,
и уходим от них, и воюем
на войне человечьих страстей.
Мы воюем с песками, снегами,
с небесами воюем, землей;
мы воюем с неправдой, долгами,
с дураками и сами с собой.
И когда умираем, не смейте
простодушно поверить вполне
ни в инфаркт, ни в естественность смерти, --
мы убиты на этой войне.
И мужей, без вины виноватых,
наши жены, приникнув к окну,
провожают глазами солдаток
на суровую эту войну.
ПЁС
В стекло уткнув свой черный нос,
все ждет и ждет кого-то пес.
Я руку в шерсть его кладу,
и тоже я кого-то жду.
Ты помнишь, пес, пора была,
когда здесь женщина жила.
Но кто же мне была она?
Не то сестра, не то жена.
А иногда, казалось, дочь,
которой должен я помочь.
Она далеко, ты притих.
Не будет женщин здесь других.
Мой славный пес, ты всем хорош,
и только жаль, что ты не пьешь...
ЗАКЛИНАНИЕ
Весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Пусть я не там с тобой, а где-то вне,
такой далекий, как в другой стране,—
на длинной и прохладной простыне
покойся, словно в море на спине,
отдавшись мягкой медленной волне,
со мной, как с морем, вся наедине.
Я не хочу, чтоб думала ты днем.
Пусть день перевернет все кверху дном,
окурит дымом и зальет вином,
заставит думать о совсем ином.
О чем захочешь, можешь думать днем,
а ночью — только обо мне одном.
Услышь сквозь паровозные свистки,
сквозь ветер, тучи рвущий на куски,
как надо мне, попавшему в тиски,
чтоб в комнате, где стены так узки,
ты жмурилась от счастья и тоски,
до боли сжав ладонями виски.
Молю тебя — в тишайшей тишине,
или под дождь, шумящий в вышине,
или под снег, мерцающий в окне,
уже во сне и все же не во сне —
весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Давно обратил внимание, что практически все меломаны - атеисты. Долго не мог понять, почему. А недавно понял. Чем полнее наполняет человек своё сердце музыкой - тем меньше места остаётся в нём для Бога.
А верующие композиторы, которых - безусловное историческое большинство - не `меломаны`? Они, что, не любили музыку, не были погружены в нее всецело, по определению? А насчет сердца как резервуара для музыки совсем занятно. Оказывается, Самого Господа Бога можно запросто вытурить из сердца, и чем - музыкой! Остается спросить - какой лучше? Блатняк годится? Или только орган?
А верующие композиторы, которых - безусловное историческое большинство - не `меломаны`? Они, что, не любили музыку, не были погружены в нее всецело, по определению? А насчет сердца как резервуара для музыки совсем занятно. Оказывается, Самого Господа Бога можно запросто вытурить из сердца, и чем - музыкой! Остается спросить - какой лучше? Блатняк годится? Или только орган?
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы -- как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет похожих на нее.
И если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтерестностью своей.
У каждого свой тайный личный мир.
Есть в этом мире самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час.
Но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты;
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все рано.
Таков закон безжалостной игры,
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных...
А что мы знали, в сущности о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди, их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
***
Так мала в этом веке пока что
человеческой жизни цена!...
Под крылами голубки Пикассо
продолжается всюду война.
Наших жен мы поспешно целуем,
обнимаем поспешно детей,
и уходим от них, и воюем
на войне человечьих страстей.
Мы воюем с песками, снегами,
с небесами воюем, землей;
мы воюем с неправдой, долгами,
с дураками и сами с собой.
И когда умираем, не смейте
простодушно поверить вполне
ни в инфаркт, ни в естественность смерти, --
мы убиты на этой войне.
И мужей, без вины виноватых,
наши жены, приникнув к окну,
провожают глазами солдаток
на суровую эту войну.
ПЁС
В стекло уткнув свой черный нос,
все ждет и ждет кого-то пес.
Я руку в шерсть его кладу,
и тоже я кого-то жду.
Ты помнишь, пес, пора была,
когда здесь женщина жила.
Но кто же мне была она?
Не то сестра, не то жена.
А иногда, казалось, дочь,
которой должен я помочь.
Она далеко, ты притих.
Не будет женщин здесь других.
Мой славный пес, ты всем хорош,
и только жаль, что ты не пьешь...
ЗАКЛИНАНИЕ
Весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Пусть я не там с тобой, а где-то вне,
такой далекий, как в другой стране,—
на длинной и прохладной простыне
покойся, словно в море на спине,
отдавшись мягкой медленной волне,
со мной, как с морем, вся наедине.
Я не хочу, чтоб думала ты днем.
Пусть день перевернет все кверху дном,
окурит дымом и зальет вином,
заставит думать о совсем ином.
О чем захочешь, можешь думать днем,
а ночью — только обо мне одном.
Услышь сквозь паровозные свистки,
сквозь ветер, тучи рвущий на куски,
как надо мне, попавшему в тиски,
чтоб в комнате, где стены так узки,
ты жмурилась от счастья и тоски,
до боли сжав ладонями виски.
Молю тебя — в тишайшей тишине,
или под дождь, шумящий в вышине,
или под снег, мерцающий в окне,
уже во сне и все же не во сне —
весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Ну, и, конечно, `Хотят ли русские войны.`
Не видится, что тут недопоэт.
Есть (были и есть)у Евтушенки хорошие стихи. Вот еще:
Спасибо
Ю. Любимову
Ты скажи слезам своим `спасибо`,
их не поспешая утереть.
Лучше плакать, но родиться - ибо
не родиться - это умереть.
Быть живым - пусть биту или гнуту,-
но в потёмках плазмы не пропасть,
как зеленохвостую минуту
с воза мироздания украсть.
Вхрупывайся в радость, как в редиску,
смейся, перехватывая нож.
Страшно то, что мог ты не родиться,
даже если страшно, что живёшь.
Кто родился - тот уже везучий.
Жизнь - очко с беззубою каргой.
Вытянутым быть - нахальный случай,
будто бы к семнадцати король.
В качке от черемушного чада,
пьяный от всего и ничего,
не моги очухаться от чуда,
чуда появленья своего.
В небесах не ожидая рая,
землю ты попреком не обидь,
ибо не наступит жизнь вторая,
а могла и первая не быть.
Доверяй не тлению, а вспышкам.
Падай в молочай и ковыли
и, не уговаривая слишком,
на спину вселенную вали.
В горе озорным не быть зазорно.
Даже на развалинах души,
грязный и разодранный, как Зорба,
празднуя позорище, пляши.
И спасибо самым чёрным кошкам,
на которых покосился ты,
и спасибо всем арбузным коркам,
на которых поскользнулся ты.
И спасибо самой сильной боли,
ибо что-то всё-таки дала,
и спасибо самой сирой доле,
ибо доля всё-таки была.
.... Долго не мог понять, почему. А недавно понял. Чем полнее наполняет человек своё сердце музыкой - тем меньше места остаётся в нём для Бога.
`...
- Во имя Господа...
- Именем его...
..... Одна арбалетная стрела пробила ей горло, другая торчала из груди. Он взял ее на руки и перенес на кровать. «Кира…» — позвал он. Она всхлипнула и вытянулась. «Кира…» — сказал он. Она не ответила. Он постоял немного над нею, потом подобрал мечи, медленно спустился по лестнице в прихожую и стал ждать, когда упадет дверь.` (С)
Совсем, совсем не трудно быть богом тому, кто мнит себя с ним на дружеской ноге.
Мог бы назвать здесь целый ряд больших имен, к которым я - в отличие от других - равнодушен.
Для освобождения от духовных цепей этого мало. Совсем почти ничего. Ряд имён - ха! Ни в каком искусстве не должно остаться у Вас ни одного имени - над которым Вы не могли бы добродушно посмеяться (небеспричинно, разумеется) и попенять ему за халтуру. Не говоря уже о нравственном осуждении чьих бы то ни было поступков. Так победим! Кого? Себя.
Без оптических принадлежностей. Это - не-плохие стихи. Очень и очень средние. По-средственные. У него сильно - `Бабий Яр`. Который он беззастенчиво спёр и бездарно переделал (Шостакович - знал). И - все.
ха! Ни в каком искусстве не должно остаться у Вас ни одного имени - над которым Вы не могли бы добродушно посмеяться (небеспричинно, разумеется) и попенять ему за халтуру.
Ха ха. Эк Вас заносит, Валя. В отличие от Вас, я не стремлюсь выглядеть самоуверенным глупцом.
Есть (были и есть)у Евтушенки хорошие стихи. Вот еще:
Так ведь и у Симонова `Жди меня` было. Были, неплохие. Но блестящих - не было никогда! И всегда - на потребу. Он вообще в умах не свое место занял. Слуцкий на порядок выше. Или Рождественский тот же.
Поэтому, что, поэту позволительны несуразности? Ведь Вы сами сколько копаетесь в чужих текстах, очень придирчиво, желчно, часто - предвзято и неоправданно.
Спорновато. Р.И. был `излишне профессионален`. Один знакомый литератор сказал про него: `Он не поэт. Он продавец слов. Продает слова`. Однажды, в антракте концерта в БЗК, присутствовал при скоротечном разговоре между Б.Б.Кабалевским и Р.И. Рождественским на тему текста к `Реквиему` ДБК. Очень рациональный, мне кажется, был человек, на грани цинизма. Во всяком случае, по этому критерию он вполне соратник ЕАЕ.
Спорновато. Р.И. был `излишне профессионален`. Один знакомый литератор сказал про него: `Он не поэт. Он продавец слов. Продает слова`. Однажды, в антракте концерта в БЗК, присутствовал при скоротечном разговоре между Б.Б.Кабалевским и Р.И. Рождественским на тему текста к `Реквиему` ДБК. Очень рациональный, мне кажется, был человек, на грани цинизма. Во всяком случае, по этому критерию он вполне соратник ЕАЕ.
Я говорю только о том, что у Рождественского некоторые стихотворения мне нравятся. Некоторые. И что дарование у него было значительно мощнее, чем у Евтушенко. А с последним совершенно согласна.
А вот со Слуцким - бесспорно, на мой взгляд. Вот уж чистый и честный поэт, если можно так выразиться. Хоть и не-великий.
Без оптических принадлежностей. Это - не-плохие стихи. Очень и очень средние. По-средственные. У него сильно - `Бабий Яр`. Который он беззастенчиво спёр и бездарно переделал (Шостакович - знал). И - все.
Ах, лебедёнок, отставший от стаи!
Тебя понимаю — мы оба отстали.
Конечно, божествен твой нежный изгиб,
а крылья твои белоснежностью броски,
но что же поделать — они недоростки,
и ты, лебедёнок, для неба погиб.
Зато на земле тебя все заласкали —
тебя заиграли, тебя затаскали.
Да, есть недостатки по части мучной,
да, есть недостатки по части морали,
но в нашем посёлке - учесть не пора ли? —
имеется лебедь, и, кстати, ручной.
Стремясь захватить в свою собственность небо,
пурга провода разрывала, как нервы.
По воздуху прыгали бочки, столбы,
и даже сорвавшийся ящик для писем
летел, кувыркаясь, к заоблачным высям,—
лишь крылья твои ещё были слабы.
Никто и не знал среди снежного свиста,
среди оголтелого пьянства и свинства,
что ночью, когда над поселком ни зги,
в квартире, пропахшей селёдкой и дустом,
под тумбочкой с чьим-то фарфоровым бюстом
растут твои крылья с мучительным хрустом,
сшибая хозяйские сапоги.
Да, крылья твои становились другими,—
они уже были тугими-тугими,
и ты от сознания силы шалел,
и если бы ты захотел — вползамаха,
как айсберг, разнес бы квартиру завмага,
а ты ненавидел его, но жалел.
И только однажды, восстав против правил,
ты крылья свои белопенно расправил,
как будто раскрылся черемухи куст,
и ахнул хозяин — но не от восторга,
а от возмущенья, что - гордость райторга —
раскокался крыльями сшибленный бюст.
Хозяин смекнул, что теперь ты опасен.
В курятник тебя? Но ты слишком прекрасен
для общества кур, и народ не поймёт.
Зажарить тебя? Но ты слишком известен.
Оставить В квартире? Ты в ней неуместен.
Сегодня - фарфор, ну а завтра - комод.
И сотни людей собрались на откосе.
Скрывая усмешку — как дар на подносе,
тебя, обалдевшего, вынес завмаг.
Все лезли поближе, и все норовили
пощупать твой нос и подёргать за крылья
под щёлканье вспышек и ярость собак.
На землю завмагом картинно поставлен,
стоял ты недвижымый, - хрупко хрустален,
как белая ваза на грязной земле,
а люди всё лезли, всё лезли, всё лезли,
и сальные пальцы сюсюкавшей лести
обмусолили перья на каждом крыле.
Уже, пожимая плечами, корили:
`Что ж ты не взлетаешь,— не выросли крылья?
А может, заносишься? Ишь ты каков!`
А мальчик один подпустил для азарту:
`Ты слабый? А мы проходили про Спарту,—
Был в Спарте закон — добивать слабаков`.
И вдруг — круглолицая, словно ватрушка,
на помощь к тебе подкатилась старушка,
вострушка, а лет ей, наверно, под сто,
и, крылья прикрыв, закричала распевно:
`Разбегу ему не даете, разбегу!
Вы люди, товарищи, или вы кто?`
И всем показав свой задиристый норов,
в момент раскидала зевак, репортёров,
толпу оттеснила, чтоб чище дышал,
сказала: `Сынок, улетай поскорее!` —
и взлётной дорожкой, расчищенной ею,
ты вдруг побежал — и бежал, и бежал...
Бежал от завмага, от яростной давки,
от лая какой-то задрипанной шавки,
и взмыл в небеса — в свой отеческий край,
лишь слышалось снизу из гор и урочищ:
`Счастливо, сынок... Улетай, куда хочешь,
но только подальше, сынок, улетай...`
какие ещё факты нужны?? Только сердце.
занимались. В основном кровь и грабеж.